Creo que he visto una luz/Al otro lado del río

El cine se ha democratizado desde siempre. Fue uno de las primeras disciplinas artísticas que lo hizo. Me refiero a que cualquiera puede actuar. Mejor dicho, cualquiera sale en una película, o en una serie de televisión. Actuar ya es otra cosa. Desde el Fary a Jorge Sanz, pasando por Belén Rueda o Mike Myers. Por eso me resulta tan vomitivo, cada año más, el espectáculo onanista, exhibicionista, narcisista y prepotente de los Oscar. Ellos montan el circo, y ellos se premian (más o menos como los premios Ondas). ¿Cuántas películas merecen la pena durante el año? ¿Cuántas merecen la pena entre las nominadas al Oscar? Poquísimas, como poquísimos son los actores o actrices que trascienden la mera industria en la que se ha convertido.

Hoy el recién salido del armario (previo paso por caja) Alejandro Amenábar ha ganado el Oscar a la mejor película de habla no inglesa. Ya lo van ganando demasiados directores españoles. ¿El cine español es mejor, se podría deducir? Más bien está mejor publicitado. En general, sigue siendo una mierda. Tacos, sexo explícito, travestidos, etc. Bueno, y ahora se han unido al tema los suicidas. Me ha extrañado no ver a Bardem subir con Amenábar. Pero he caído más tarde: Estará preparando alguna manifestación para protestar contra el asunto del Carmel o contra los exiliados del País Vasco. Él es así, siempre ojo avizor para seguir protegiendo al tan fácilmente manipulable populacho.

De la noche de los Oscar me quedo, como siempre, con la música. Jorge Sanz puede actuar en pelis de mierda, pero me gustaría verle delante de un piano o con una guitarra. El caso es que los productores de la gala han decidido que hay músicos “galácticos”, y otros terrenales (de nuevo la publicidad mandando en cualquier asunto... ¿Este es el libre mercado del que hablan los neocon?). Así, hemos visto a la culo gordo de Beyoncé destrozar alguna que otra canción (cojonuda su dicción en francés), y a Santana y a Toni Banderas MASACRANDO la canción de Jorge Drexler, despojándola de cualquier sentido. Santana se ha convertido en mediático últimamente haciendo discos de mierda, saliendo con gorritos fashion y con gafas de sol. De vez en cuando hace un punteo de 4 segundos. Se agradece. Antonio Banderas ha demostrado que tampoco sabe cantar. Ni interpretar música.

Por suerte, Drexler ha ganado el Oscar. Pasa por ser uno de los mejores cantautores en lengua castellana (para mí, el mejor actualmente. Aprende Sabina), y ha protagonizado la única escena emocionante en la gala. En vez de pronunciar el típico discurso de agradecimiento, ha cantado un par de estrofas de su canción. Ese gesto de rebeldía frente a los mastodontes de Hollywood hace que le coloque en uno de mis altares. 15 segundos de talento musical, de un mensaje cifrado (o no tanto), y de un canto al respeto por la música y al desprecio por el dinero en forma de Santana y Banderas.

Mientras esto pasaba en Hollywood, un patriota irakí se ha cepillado a más de cien personas. Obra de Al-Zarkaui, ese líder espiritual que está combatiendo con dos cojones al imperialismo norteamericano. ¿Qué se está cargando a miles de personas inocentes? Quiá, daños colaterales, que sólo tienen importancia si las bajas las causa el Tío Sam. Estoy esperando fervientemente ver a Sardá esta noche y a Wyoming el miércoles criticar este tipo de actos, como han hecho repetida, repetida y repetidamente con Jorgito Bush.

Sí, efectiviwonder, yo seré uno de los 10 españoles que vea a Wyoming.

Saliva

Ayer iba yo en el tranvía tan pancho camino del cine, cuando se subieron dos post-púberes. Nada más sentarse, entre exabrupto y exabrupto, mientras intentaban proseguir una conversación edificante sin duda acerca de lo "flipante" que era una discoteca, sin acabar ni una sola frase, por cierto, al más puro estilo Ana Rosa Quintana, uno de ellos comenzó a soltar salivazos. No iban borrachos, no, simplemente el sujeto en cuestión era tan tan guay que su alto status social tenía que explotar y desparramarse por algún lado de su cuerpo, y visto que no era por sus capacidades cerebrales o por su gusto a la hora de peinarse, lo hizo transformándose en saliva, muy blanca, por cierto. No un salivazo: dos, tres. En aquel momento, dado que tales gestos gratuitos denotaban un respeto mínimo por el más básico civismo y por la más elemental educación, no habría estado de más pasarse por el forro los Derechos Humanos y haberle arrancado las glándulas salivales así, en frío, en plan kalimaaaa (Indiana Jones), para que a partir de ese momento, cuando al nene le entraran ganas de reafirmar su personalidad megamolona, escupiera sangre y al menos le diera más colorido al aséptico aspecto del interior del tranvía.

Cada día entiendo menos

Pues sí, pues sí. Tengo la mala costumbre de escuchar a la panda de indocumentados de la Ser cada carrusel. Y cada día creo que entiendo menos de fútbol.

• De nuevo Julio Maldonado acertando en sus pronósticos. Siempre he pensado que Drogba es un jugador normalito. Hoy me ha demostrado que es menos que eso. Lo comparaba el insigne periodista con Adriano y Ronaldo. El mismo Etoo le da mil vueltas.
• Mourinho es un chulo y un gilipollas, pero si lo hace contra la Farsa mediática, se vuelve simpático. Ayer dio su alineación, la del Farsa, el referí, y hoy va el figura y cambia la alineación anunciada. Lo mejor es que el "nuevo", Duff, ha sido decisivo. Si es que lo que no sepa Jose... Por cierto, estoy a la espera de lo que dice hoy en rueda de prensa. Es el nuevo Mesías.
• Antic insiste en que Rijkaard "debe que meter a Iniesta". Frank le hace caso, y Antic se corre durante el resto de la retransmisión con Andrés (por cierto, si alguien tiene la ocasión de verle hablar, que me diga si no le parece tirando a subnormal. Borderline, por lo menos), porque según él, es el que ha cambiado el partido. Por mi parte, creo que ha habido dos factores que lo han cambiado, y ninguno ha sido el reclamado por el imbécil de Belgrado: Maxi López en su versión tanque, y la expulsión de Drogba. Pequeño detalle que nadie parece haber tenido en cuenta. ¿Que Iniesta y López han salido cuando el Chelsea jugaba con 10? Detalle insignificante. Ha sido el Farsa quien ha resurgido. Farsa que, by the way, contra 11 no le mete un gol al Chelsea ni jugando hasta mañana, y lo veremos en la vuelta.
  
• Volvamos a la expulsión, injusta (la primera amarilla es de risa, mientras tanto Márquez y Belletti repartiendo cera. Qué bravura y carácter, aseguran en la Ser). Recordemos lo que pasó ayer en el Bernabéu y comparemos. Sigue la conjura centralista para que el Madrid lo gane todo.
• Y por último, mi recuerdo para Ronaldinho. Qué partido del chaval. Decisivo, como contra el Sevilla, Levante, o esos equipazos. Siempre aparece el Gaúcho. Y luego lo comparan con Zidane. Prefiero al calvo con 40 años jugando 10 minutos.

He dicho.

¿Racismo?

En el programa 59 Segundos de TVE1 se debate sobre los "nuevos brotes racistas" en los campos de fútbol. Y creo que se pierde el motivo de fondo.
Lo primero: ¿Es realmente racismo? Sí y no. Me explico: En España sigue existiendo racismo, pero no sólo en un campo de fútbol, sino en la calle, en todos los sitios. Es una pena, pero es así, es algo real y tangible. Esta actitud se traslada, por supuesto, a un espectáculo de masas como es el fútbol. Pero lo que choca es que sea un racismo selectivo. No he visto que nadie grite Uh Uh Uh a Ronaldiho, ni a Ronaldo, ni a Edgar, ni a Juan Gómez, ni a Djalminha, ni a Rivaldo. Sin embargo, sí le gritan a Etoo, a Roberto Carlos, etc. ¿Por qué? Son jugadores de los dos grandes rivales de la liga española, y además caen mal, o al menos tienen potencial para caer mal. No sé por qué tienen ellos más potencial que cualquiera de los otros que he citado, pero yo lo percibo así. Cuando ellos cogen el balón, la grada que quiere meterse con ellos lo hace de esa manera. El problema es que esas personas ya inconscientemente intentan humillarles con un acto racista. "Sólo" quieren meterse con ellos, pero en vez de llamarles hijo de tal y cabrón recurren a lo otro. Son racistas, tal vez sin proponérselo. Y eso es lo jodido, cuando el subconsciente está tan lleno de prejuicios y se establecen inconscientemente según que relaciones causales. Sobre todo a estas alturas. De ahí que Etoo comente que antes no le pasaba. Claro, antes jugabas en el Mallorca, en el Leganés, en el Espanyol, etc, y no tenías tanto "potencial" para caer mal. Ahora, si vas a un campo con 100 antibarcelonistas tarados, te gritarán. Antes no le importabas a esos 100.
En 59 Segundos Valdano le ha dado importancia a ese comentario de Etoo, deduciendo que es algo que rebrota. No, mire usted, es algo que siempre ha estado ahí, y que siempre estará, porque es imposible reeducar a la gente, ni erradicar toda la ignorancia. No está rebrotando, porque con Roberto Carlos lleva pasando desde que juega en el Madrid. Todos sabemos que se le conoce como "el macaco" o "el mono", "cariñosamente", desde hace tiempo. Lo que pasa es que ahora estas actitudes se han topado con un par de jugadores que sí que se sienten humillados, como Etoo o Henry, y que han levantado la voz.
Además, yo creo que se les da demasiada publicidad a estos tíos. Como han visto que crea morbo la posibilidad de que haya actos racistas (ayer Paco González en la SER hizo un carrusel para ver dónde había grititos), lo hacen, porque en el fondo les gusta provocar. Antes lo hacían para insultar, ahora ya para provocar. Lo mismo pasa cuando a Guti, Beckham, etc, se les llama maricón en los campos, pero entonces parece que no pasa nada, porque es evidente que son nenas, ¿no?
Yo si fuera negro y me compararan con un simio, ni me fijaría. ¿Qué importancia tendrían para mí los gilipollas que piensan de esa manera? Analfabetos, ignorantes y pobre gente, sin más. No insulta quien quiere, sino quien puede. Como decía Raúl del Pozo el otro día en El Mundo, son mejores atletas, con el mismo cerebro, más evolucionados físicamente, cantan mejor, bailan mejor, follan mejor... A lo mejor el problema lo tenemos los blancos.

Freak show

Hoy añado unos nuevos personajes a mi colección personal de freaks hispanos. Los he descubierto esta mañana, y me he quedado prendado. Espero de todo corazón que vayan a Eurovisión, que ya estamos hartos de tanto maricón, de tanto niño mimado, de tanta estrellita de diseño y de tanta mierda. Si la Esteban es la imagen de la mujer del siglo 21, ¿por qué no van a ganar las Supremas el título de la caspa europea?

Europa

Hay que desengañarse ya: A la mayoría de los españoles no les importa nada lo que pase en Europa, ni en su Parlamento, ni nada. Lo ven demasiado lejos. El sentimiento de identidad nacional es demasiado antiguo para que algo creado artificialmente tenga atractivo. Es por ello que el referéndum ha tenido la baja participación que ha tenido, no por la mala campaña del Gobierno ni por la mala elección de la fecha, como dicen muchos partidos políticos (PP, CiU, etc).
Y es que parece algo raro cuando menos que partidos que apostaban por el Sí aún le sigan sacando pegas en una noche en la que se supone que han ganado. Nadie como Llamazares para dar ejemplo de esta paradoja. El mayor mediocre de la política española ya nos sorprendió en las últimas elecciones generales. No contento con haber llevado a IU a uno de los mayores desastres electorales de toda su historia, abrió su primera rueda de prensa tras conocerse los resultados afirmando que estaba contento porque no había ganado el PP. O sea, que IU había hecho, por supuesto, una campaña no buscando su propio beneficio, sino buscando hundir al PP. En fin, que ZP tenía razón con aquello del voto útil, por mucho que al dentista castrista le pareciera molestar en su momento. Lo importante no era ganar o sacar un resultado bueno, sino que perdiera el PP. Yo que siempre había pensado que el inepto y el mediocre se alegraba por los males ajenos antes que por los bienes propios...
Hoy ha vuelto a actuar. IU debe de ser la única formación que sigue confiando en un líder que les está llevando a la más absoluta marginalidad. Bien pensado, tal vez sea ahí donde mejor se mueve, instalada como toda izquierda radical en un victimismo del que siempre ha parecido alimentarse. Hoy, Julito se ha llevado otro revés, como otra serie de formaciones igualmente extrañas. La diferencia entre el Sí y el No creo que ha sido de casi 60 puntos. El dentista castrista es más listo que todos nosotros, obnubilados por el número mentiroso, ya que es evidente que, en realidad, ha ganado el No. ¿Por qué? Por la baja participación, que es sin duda porque los españoles rechazan la propuesta del Tratado. Porque, a pesar de las "circunstancias" del referéndum (????), a pesar de la "campaña de mentiras" del Gobierno (??????????), se ha conseguido casi un 20%. No recuerdo un referéndum en democracia con tanta diferencia entre una opción y la otra, pero vamos, que no se las den de listos los del PSOE y los del PP, porque nuestro gran estadista, de nuevo, ha vuelto a ganar y ha sido el único junto con Carod-Rovira en entender los designios ocultos (hoy más que nunca) del pueblo soberano. Como en las elecciones del 14-M.

Adiós, Madrid Rock

Qué puedo decir. Estoy desolado.

...Y el globo se pinchó

Ya comentaba yo hace unos días que no me fiaba del Madrid en la Liga. Ha encadenado 7 victorias, sí, pero se ha encontrado con que el Farsa no ha perdido todo lo que hubiera debido... Por los árbitros en algún caso, y sobre todo por el calendario. Ahora que se han puesto a 7 puntos, se junta el hambre con las ganas de comer: La semana que viene el Farsa visita Soria, ese campo inexpugnable, y el Madrid visita Riazor, justo después de jugar contra la Juve.
Probablemente a partir de ahora le comenzarán a caer las primeras críticas a Luxemburgo, por "despreciar" el partido contra el Athletic al dar descanso a Raúl, Ronaldo y Zidane. Para mí, sin embargo, ha hecho lo que tenía que hacer. Ronaldo lleva una temporada sin hacer nada, y esta semana se ha tocado los cojones a dos manos. Está bien que te cases, chato, pero a partir del martes a entrenar, y si no, al banquillo. Owen lleva muchos goles... Aunque son datos algo falseados, porque Owen mete cuando sale desde el banquillo. No me ha parecido jugador de inicio de partido para el Madrid desde que está aquí. Es otro caso como Raúl, cuando comenzó su carrera parecía casi como Ronaldo, y ahora se dedica a "zigandear" goles en el área pequeña. Y Raúl y Zidane no están para jugar dos partidos de máxima intensidad en 4 o 5 días. Es duro, pero es así, uno por la edad, otro porque está en peor forma que Salva. Bueno, o casi. Así que Luxa ha hecho bien.
De todas maneras, aún nos queda Lampard y Mourinho en el Camp Nou. Me atrevo a pronosticar que el Barsa irá a Londres con la eliminatoria medio perdida... Y que el Madrid ganará bien a la Juve. Inshalá.

Dos gemelas

Siempre he pensado que las personas se dividen en dos clases: las que tienen más éxito en sus relaciones personales que en sus estudios, trabajo, etc, y viceversa. Esto es especialmente cierto sobre todo hasta que se acaban los estudios universitarios, porque a partir de entonces es más sencillo ver al típico forrado con el pibón de turno. No me imagino a ningún empollón saliendo con el bombón de clase... La suerte de la fea, la guapa para sí la desea, o algo así, o sea, que el empollón siempre querrá follar tanto como el ligón, y éste siempre querrá sacar mejores notas, aunque una serie de normas sociales no escritas impidan que este hecho se afirme con rotundidad. Cuántas veces hemos oído a la folladora precoz burlarse de la empollona: “Yo es que vivo la vida, aprovecho ahora que soy joven para experimentar”... Vaya, que mataría por sacar un sobresaliente en su vida. “Qué gente más poco responsable, lo realmente importante es sacar buenas notas que aseguren un futuro estable”... O sea, que asesinaría a su madre con tal de echar un polvo de vez en cuando.

Evidentemente no pienso admitir de qué pie cojeo, aunque para la gente que me conozca sea algo evidente. Sólo quiero hablar hoy de la contraportada de El Mundo: “Gemelas hasta en las notas”. En esta noticia, parte de la sección “El zoo del siglo XXI”, conocemos a dos gemelas que han sacado unas notas tremendas, tanto en Selectividad, como en la carrera que escogieron, Historia. Ambas han sacado las mismas notas siempre. Me han llamado la atención algunos datos, que paso a continuación a comentar:

• Nunca han suspendido: Esto no es tan raro.
• Sólo faltaron dos horas a clase durante sus años de Facultad: Esto sí es algo rarito, pero vamos, nada mega-extraordinario.
• Media ponderada de 9,94 en la carrera, 9,5 en Selectividad: Esto comienza a ser poco habitual, a pesar de que Historia no tiene fama de ser una carrera excesivamente dura.
• 8 horas diarias de estudio durante la carrera: De aquí deduzco que las niñas son, más que nada, un dechado de disciplina. No dudo del mérito, ojo, pero digo yo que con 8 horas de estudio, hasta Belén Esteban aprobaría alguna asignatura. Lo de la inteligencia es algo que se puede suponer... Pero que no es seguro.
• En el instituto les hacían la vida imposible: Normal, el instituto es una prueba durísima de supervivencia social. No creo que les hicieran “la vida imposible”... Más bien sería un ejercicio de puteo, ninguneo y desprecio sólo parecido al sufrido por Steve Urkel.
• De aquella experiencia aprendieron a no alardear de su expediente y de no hablar de estudios con sus amigos: Por partes: ¿Amigos? Tendrán menos amigos que Carlton Banks, que tenía dos. ¿Cómo vas a tener amigos, si estudias 8 horas diarias? A ver... 4 o 5 horas diarias de clases (como mínimo), 8 horas de estudio, más unas 6-8 de sueño... Na, no tienen tiempo. Después... ¿Alardear de su expediente? Que sean unas empollonas no significa que sean masocas o gilipollas. En el instituto, en cuanto alardeas de lo que sea, te rompen el morro a hostias.
• Dicen no ser bichos raros, ni tener antenas, y afirman que “son personas normales”: Hombre, normales, normales, lo que se dice normales... No mucho. Bichos raros... Pues va a ser que sí, bichos rarísimos... Sólo estoy de acuerdo en lo de las antenas, y porque viene una foto en el reportaje, si no, tampoco me lo creería.
• Se van a doctorar en Edad Contemporánea y en Edad Moderna, y harían ascos a acabar de profesoras en la Facultad donde estudiaron, en la Universidad de Alcalá de Henares: Las especialidades de los doctorados confirman sin ningún género de dudas que efectivamente son bichos raros. Cabría plantearse qué sentido tiene estudiar 8 horas diarias, sacar esas notazas... Para acabar dando clase a 100 cenutrios potencialmente alcohólicos en la Facultad de Historia de la Universidad de Alcalá de Henares durante el resto de tu vida. Ah, pero sobre gustos...
• No tienen ni han tenido novio, “nuestros novios han sido los estudios todos estos años. Los chicos nos miran con respeto, como si les asustáramos; las chicas nos envidian”: Esta es una de mis favoritas. Insisto, ¿cómo van a tener novio estudiando 8 horas al día? ¿Cuándo se alterna? ¿Cuándo se flirtea? En su caso de freak, ¿cuándo se liga por internet? ¿Cuándo se fornica? Nada, imposible. Ellas han adoptado una estrategia consistente en aplicar un eufemismo barato al hecho de que tienen telas de araña en el potorro, aquello de que “los novios son los estudios”... A no ser que hayan utilizado alguno de los tochos de Historia, más concretamente las esquinas, a modo de consolador... Cosa que yo no descartaría, a priori. Y los chicos... ¿Cómo os miran? Cuando os puedan ver, claro, que será durante clase, porque una vez acabe la clase... A estudiar. Os miran poco, mal y pronto, además es que sois muy feas, que se os ve en la foto!!!!!!!! Lo de las chicas me lo creo...
• Están acostumbradas a que la gente les haga comentarios a su paso en su pueblo, Azuqueca de Henares, son extrovertidas: ¿Qué tipo de comentarios? “Mira, ahí van las freaks”. “Mucho estudio, pero te voy a decir yo lo que les hace falta... ¡Un buen salchichón español!” Lo de extrovertidas me permito ponerlo en duda, también.
• Aparte de estudiar, les gusta el cine, el teatro y leer, aunque las discotecas reconocen que no son lo suyo: Tengo que darles la razón: Las discotecas son un antro de perdición, con mala música, mucho chuloperras y mucha rubia de bote.
• Coinciden en su película favorita, “El abuelo”, y en su libro favorito, “Nada”, de Carmen Laforet: Ni la he visto ni lo he leído. Tomo nota.
• No se arrepienten de su dedicación a los estudios, “porque la juventud de hoy está un poco desorientada, y no cuida la preparación académica, que es lo más importante”: Efectivamente, la juventud está desorientada, eso lo llevo pensando yo desde hace tiempo... Pero no sólo por lo que nuestras amigas dejan intuir, sino también por gente como nuestras amigas: 8 horas diarias de estudio para acabar licenciándose en Historia, sin haber salido de su puto pueblo y sin haber visto un rabo en su vida. Con dos cojones.
• No les atrae la idea de dejarlo todo e irse a vagar por el mundo: ¿A qué persona en su sano juicio no le atrae la idea de viajar por el mundo, sobre todo cuando se es joven? Lo dicho: Dos putos freaks.
• Como personaje de actualidad que admiran, se decantan por el Papa. Sin embargo, no son capaces de decidirse por ningún músico, actor o deportista: Creo que este punto aclara casi todos los anteriores. Sobre todo el tema de los rabos.
• Ya han publicado un libro titulado “Historia, tradiciones y leyendas de Villaconejos de Trabaque”, el pueblo conquense del que son sus padres: Uuuuhh, suena interesante de cojones. Número uno en la lista de best-sellers del New York Times, creo. 9,94 para publicar un libro sobre Villaconejos. Encima, Villaconejos, no podía ser Villamayor o Villalpando.
• Dominan el inglés, el latín y el francés: ¿El francés también? ¿A nivel usuario?

Mola mazo

Seguimos con nuestra campaña de acoso y derribo contra nuestra gallega favorita, Julita Otero.
Me parece, para empezar, acojonante que se le pague a esta individua la pasta que se le paga (más lo que vale cada programa, otra pasta gansa) para que luego lleve a invitados a su programa que no interesan a nadie. Porque vamos a ver: ¿A quién cojones le interesa la vida de Camilo Sesto y de Alaska? Dos de los mayores caraduras en la historia de la "música" española. El uno es un hortera de tres pares de narices, adicto a las operaciones estéticas, con una discografía perfecta para regalar a cualquier cajera del Caprabo... Recordemos que su último hit ha sido "Mola mazo". Un claro ejemplo de lo que para Julita es cultura musical.
Aunque yo creo que lo que de verdad le pone a la susodicha es la carrera de Olvido Gara. Aprovechó el desbarajuste general de comienzos de década de los 80 para desde su programa "de culto" intentar lavar el cerebro a toda una generación de futuros grandes militantes. ¿Qué era lo que decía, no sé qué en contra del capital? Qué paradoja que ahora sea ella la capitalista. ¿Qué haces cuando tienes menos voz que María Jiménez y menos oído que Jesús Gil cantando "Soy minero" o que Enriquito Iglesias cantando "All I neeeeeeeeeeed"? Pues ir de modernilla, de vanguardista, vamos, en definitiva, de progre en lo que a la música se refiere. Un sintetizador eruptando 4 acordes más una voz deleznable no vende nada, pero ojo, si llevan el sello de la vanguardista Olvido, se convierten en paradigma de la música electrónica del siglo XXI y en símbolo del transgresor movimiento gay.
Aquí tenemos la letra de "Mola mazo", sacada de una web de fans de Camilín. Las faltas de ortografía son originales de la web. Sobra todo tipo de comentarios...

mola mazo mola mazo mola mazo
dicen que no le pongo a nada interés
que lo ago todo al revés
pero mola mazo
ser tal como soy en cada paso que doi
dicen que vivo en un mundo irreal que el día de mañana me irá fatal
pero mola mazo la música y yo volamos alto.
chorus:
no quiero ser sombra ni reflejo del ayer
huerfano de personalidad,
no le temo al mañana de hoy
si me dejan ser quien soy
no quiero ser la cara oculta y fria del placer
ni alguien que controla en los demás
sonrio a sus manias
y al final me salgo con la mia que mola mazo.
Nadie se aplica los consejos que da
stan rayados o será la edad
pero mola mazo
ser tal como soy mola mazo
(chorus)
mola mazo mola mazo mola mazo
(chorus) x2
mola mazo mola mazo mola mazo...

Los ricos y la dimensión espacial: La historia de Súper-Soft

En estos días de horarios ultrabohemios y de desorden vital es cuando las ideas estúpidas (¿o no?) salen de debajo de las piedras.
Desde que me enfrento a la vida "real", esa que siempre me decían mi padre y mi abuela que sería tan dura, tan ingrata y tan poco recomendable (hay de todo), sé perfectamente de qué se trata el lujo. Sí, el lujo no es un coche de medio millón de €, ni un diamante de 300 kilates incrustado entre premolares. El lujo no es ni más ni menos que el espacio. Viviendo en un piso de unos 50 metros cuadrados durante algún tiempo se aprende a valorar el factor espacial. Pero ojo: El concepto es asimilado en su totalidad cuando se afronta una mudanza propia, sobre todo si es una mudanza a otro sitio más o menos igual de grande (debería decir igual de pequeño) y compartido. Limpia, vacía cajones, armarios, afronta un hecho más complicado que pensar cómo coño va a caber el sofá en el coche... La alegría teñida de nostalgia que experimentas al reencontrarte con la postal que el aficionao te mandó en el verano del 94 desaparece en cuanto te has de preguntar... ¿Qué tiras? Y no me refiero a elegir entre periódicos antiguos, facturas de hace años, sobres vacíos, etc, no... ¿Cómo eliges entre el muñeco que te regalaron tus amigos al venir de visita y el otro muñeco que te regaló algún familiar? O aún peor... ¿Quién se atreve a elegir entre el número uno de la revista de software que sacaron unos compañeros de clase cuando tenías 12 años (Súper-Soft) y las fichas de los partidos de fútbol-sala de la temporada 92-93? ¿Los pósters que colgaban en tu habitación de la residencia del año Erasmus, o las fotos de clase del instituto? No puedes llevarte todo, no puedes llenar tu nueva casa de lo que al fin y al cabo es sólo papel, algo por narices tiene que acabar en la basura. Si sólo fuera algo... Pero es sólo algo lo que puedes mantener, la mayoría de las cosas tienen que desaparecer, y con ellas todo lo que asociabas con ellas, y todos los valores que habían adquirido...
Los ricos no tienen ese problema. Yo no lo tendría si tuviera una mansión de 300 metros cuadrados. Es otro desgarro que ellos no tienen que sufrir. ¿Elegir entre la foto de Borjamari y Pocholilla en la cacería en la finca de papuchi y el balance favorable de la empresa auditora regalada por, de nuevo, papuchi que Borjamari le regaló a la misma Pocholilla a modo de muestra de poder adquisitivo? Pa qué, nos lo llevamos todo a la nueva casa y se acabó.
Wenn die Menschen Haifische wären, o sea, si fuera rico, me llevaría mi colección de revistas Q, Súper-Soft, las postales gratuitas de Inglaterra (¿por qué cojones las cogía todas?), las fichas de fútbol-sala, etc, y sería más feliz. Incluso compraría una editorial para sacar al mercado la mejor revista de software. Súper-Soft, claro. Instalaría la editorial en el ala oeste de mi mansión. Mientras tanto, tengo que seguir con mi criba, y ser aún más selectivo, copón... He convertido 3 cajones de mi existencia en 1. Es así de triste.

Más futebol

Quiero que alguien me explique qué ha ganado en su vida Claudio Ranieri. Creo que una copa con la Fiorentina en Italia y una Copa en España con el Valencia de Mendieta, Piojo López, etc. Después, metió la talegada en el Atleti, en el Chelsea y de nuevo en el Valencia. Me choca que haya estado en tan buenos equipos. Sí, es muy simpático, relativamente ingenioso y tal, pero no tiene ni puta idea. Además, siempre que habla de los partidos, de cómo afrontarlos, de cómo intentar ganarlos, habla de luchar, de ir a la batalla, de no rendirse, de ser hombres (?), etc. Nunca le he oído hablar de intentar jugar bien, de ser mejor que el rival, etc. No dudo que hay que luchar para ganar los partidos (que se lo digan al Madrid en El Sadar), pero sólo con eso no se puede aspirar a nada. Y si no, miremos el currículum de don Claudio.
Un compañero de profesión, Rado Antic, es otro tío sospechoso. Ha ganado una liga y una copa con el Atleti (en un año en el que ninguno de los grandes estuvo a la altura), y pare usted de contar. No obstante, lleva la tira de años sentando cátedra en la Ser. Recordemos que ha bajado al Atlético de Madrid, al Oviedo, y al Celta prácticamente, aunque en este último equipo tuvo la valentía de irse cuando vio que el barco se hundía. Es evidente que se está mucho mejor cobrando una pasta y comentando desde su casa los partidos, y si puede comentar al Madrid y rajar a saco, miel sobre hojuelas. Ni cuando se han ganado cosas ha dicho algo bueno. Pobre hombre. No por nada ha acabado comentando junto con Poli Rincón y actuando en Splunge.

El auténtico y el imitador

Bertín, el auténtico. El auténtico jeta que no tiene reparos en acudir a 4 programas distintos de radio y televisión en dos días, y hablar de lo mismo en los 4. El martes estuvo en La Jungla de Cadena 100, La vida en rosa (o algo así) de Antena 3 y Esto es vida de TVE1. Hoy ha estado en El Club de TV3, diciendo, por cierto, que le encanta el pan con tomate e intentando chapurrear el catalán. Está claro que ha leído el primer capítulo de mi bestseller "Cómo caer bien a un catalán". Le ha faltado criticar o burlarse de Aznar para sacar la matrícula de honor.
Butragueño, el imitador. Ayer disfruté como un enano escuchando El Radiador del Tirachinas de Cadena 100. Un imitador de Butragueño llamó a Reyes a Londres a propósito de lo que se está publicando estos días sobre la posibilidad de que haya un trueque entre Real Madrid y Arsenal, con Owen y Reyes como protagonistas. Como el chaval se pensaba, evidentemente, que estaba hablando con el Buitre de verdad, se soltó, y dejó bien claro que:

• Está a disgusto en Londres/en el Arsenal, porque, entre otras cosas, come fatal
  
• Que se iría con los ojos cerrados al Madrid, porque es lo que siempre ha querido desde pequeñito, y porque tiene ganas de jugar con los galácticos
  
• Que será discreto y que desmentirá todo cuando se lo pregunten, aunque ya haya dado el visto bueno
• La madre de Reyes también parecía estar contentísima. "Me habéi dao 20 año de vida".
  

Lo único jodido para Reyes será encontrarse a papá Arsène ahora en el vestuario.

Mai més

Mientras en Antena 3 Buenafuente entrevista a Cayetana Guillén Cuervo sobre su última película, Boris Izaguirre intenta lanzar pelotas con el culo. País...
Mai més: Nunca más la negociación con la panda de hijos de puta que se dedican a poner coches bombas con una mano mientras con la otra firman el Pacto de Estella o el Plan Ibarretxe. Nunca más la atención nacional a los que sienten un conflicto político ajeno que, en realidad, parte de ellos, porque ellos lo son. Jauría de delincuentes que se ponen una camiseta roja para meterse en la pecera de la Audiencia Nacional y abrazarse con la boina puesta, riéndose como si nada hubiera pasado. Mientras tanto, el líder que hace tres años era tan valiente como para leer una declaración de intenciones para "repeler" la agresión a Euskal Herría (por cierto, el pobre chaval o estaba acojonado perdido o es que no sabe ni leer), ahora demuestra esa valentía huyendo de la justicia. Ley del Talión, coño.
Mai més: El Prestige ha llegado a Barcelona. Se hunde medio barrio y deja en la calle a más de 1000 personas. Hace un año o dos, algo fortuito como el hundimiento de un petrolero, seguido de un manejo malo malo de la crisis que se desató, sacó de debajo de las piedras al militante que todos tenemos dentro, y se creó el Nunca Mais. Efectivamente, mai més a algo no fortuito como la horadación de un túnel seguida de otro manejo malo malo de la crisis que se desata. Es chocante, sin embargo, que no haya ninguna plataforma Mai Més, que el alcalde de la propia ciudad se ponga en contra de sus propios ciudadanos y del lado de los gobernantes supuestamente responsables. Curioso. Una vez más se demuestra que la derecha no acierta a la hora de sacar partido a las cagadas de la izquierda (algo en lo que son maestros ilustrísimos los Llamazares y Willy Toledo de marras): Se ceban, como el payaso de Acebes, en temas de inmigración, y no gritan Mai Més. ¿Dónde estás ahora, Javitxu?

Miscelánea futbolística

No confío demasiado en el Madrid para ganar la Liga. Esta semana es un pequeño regalo (inútil) para la afición, esto de ver a los culones empezar a echar balones fuera como descosidos. Pero la realidad está ahí fuera: El Farsa juega en Zaragoza y supongo que ganará (después de que Teixeira hiciera su trabajo de manera perfecta el fin de semana pasado), y el Madrid juega en la mierda de campo que es El Sadar, en general, y para el equipo. Es sencillo jugar contra el Espanyol, que no muerde y deja jugar. Otra cosa es encontrarse a Pablo García con barra libre para dejar los tacos y los codos. Sólo si se gana en El Sadar me creeré un poquito que se puede optar a la Liga. La Champions es otra cosa.
Lo que no me gusta es el fanfarroneo de Malulo Salgado, diciendo que a final de mes la diferencia con el Barsa será de cero puntos. ¿Adónde se va con estas declaraciones? Sólo se puede perder imagen, y quedarse con cara de gilipollas. Así no, Malulín.
Por último, quiero hablar de Maxi López. No sé si es que es muy grande, muy alto... Pero le vi el otro día contra el Atleti y creo que tiene unos cuartos traseros que ni Imperioso. ¿Tal vez le quieren convertir en un galáctico estilo NBA y le han puesto el pantalón de Shaquille O'Neal? ¿O es que está cebado de verdad?

El arbitraje español

¿Qué pasa con los árbitros españoles? Semana tras semana la lían, pero no de manera normal (no ves un penalti, pitas mal un fuera de juego, etc), como puede pasar en otros países, sino en plan vedette: Van desde afirmar que confunden el blanco con el verdiblanco hasta sacarse penalties de la manga de manera inverosímil (véase Camp Nou).
Esta pregunta ya ha quedado de sobras respondida gracias a ese gran hombre (?) que es Brito Arceo, que se pasea por la pantalla amiga desde hace unas semanas sacando pluma y lloriqueando cada pocas horas. ¿Alguien se imagina a un árbitro así en un campo con más de 50 000 personas llamándole de todo, menos bonito, y sin acojonarse y empezar a liarla? Yo no. La de lloreras que se habrá echado en los vestuarios...

Laporta no come jamón serrano

Sigue el bestiario de este país que se va a la mierda. Diario As, día de hoy:

"La directiva del Barça ha decidido que a partir de ahora sólo consumirá productos etiquetados en catalán. Según Catalunya Ràdio, el club se adhiere así a la política lingüística de la Generalitat y la aplica desde hace un mes. Los proveedores habituales están al tanto. El cambio se ha notado ya en la gastronomía. El catering y los vinos que los directivos tomaron en la reunión del martes eran de empresas catalanas o que etiquetan sus productos en este idioma."

Pretenden que me crea que en las comilonas que se mete el barrilete de Laporta y su panda de pijos puntocom no hay jamón de bellota. La verdad es que no veo a los de Guijuelo etiquetando en catalán. O sea, que si eres directivo de cualquier equipo de primera y vas al palco del Camp Nou, que sepas que vas a comer pan con tomate solo. Como mucho, mojado en cava.

El sexo es risa

Seguimos bien de cerca la pista a Bertín Osborne, que sigue con su tourné televisiva y hoy ha recalado en Las Cerezas, de TVE.
En realidad, hoy el protagonismo no se lo ha llevado el machote de Jerez. La otra invitada al programa era María Teresa Rivero, la mujer de Ruiz Mateos. De todos es conocida la tendencia político-moral de la señora... Pero parece que a Julita Otero le hace mucha gracia. No soy dudoso de nada (yo también soy aficionado, como diría Bertín), pero no sé qué cojones se cree la Otero para pasarse toda la entrevista intentando burlarse y dejar en evidencia a la Rivero con el tema del sexo. ¿Quién COÑO eres? ¿Qué puto ejemplo eres tú? ¿Ejemplo de qué? ¿Te han follado más y mejor que a la Rivero? ¿Y qué? ¿Te da derecho para otorgarte ese aire de superioridad frente a la "paleta" de la Rivero? Imaginemos un escenario opuesto: Una entrevista de una periodista ultra-retrógrada a la liberal de Julita. ¿Qué derecho tendría la periodista a dictar moral? Sería una facha cuando menos. Ah, pero si lo hace la progre de la Otero, entonces tiene gracia (por cierto, no sé qué concepto tiene esta mujer de lo que es humor, porque los dobles sentidos que ha forzado durante todo el programa eran lo más lamentable que he visto desde Leticia Sabater o Fresita).
Deja que cada cual viva como quiera, y no te burles tanto, querida. La Rivero nunca podrá comerse un platanito para conseguir un puesto de trabajo (entiéndaseme metafóricamente... O literalmente, qué cojones), por mucho que se lo ofrecieran.